auto-poético

2009-03-28T12:42:00.000-07:00

A Carneirada

Sento-me, e vejo a carneirada
disposta por filas, bem organizada
Batem teclas, batem forte, com afinco
Batem por tudo e para sempre,
os dependentes, aqui da sorte,
deste recinto

E batem-lhes à barda, batem-lhes sem fim

E não se importa nada a carneirada. e continuam-lhes a bater.
Porque sim, porque é preciso,porque é necessário.
Bater os objectivos, os lascivos, os diminuídos e os frustados
Bater os pisos, os altos e os baixos, as folhas, as refeições
(e até os serões)
E batem-lhes, batem-lhes; gostam de lhes continuar a bater
Aos pastores, ao doutores, aos amores, e a todas as coisas, porque sim
E porque é para fazer, porque é preciso,porque é assim...

E a carneirada aceita fielmente esta sova universal
Porque nunca se pensou em nada diverso,
e porque até: “Não está nada mal”

“Oll Kurrect” Tudo certo e é assim que deve ser.
Rectidão das ordens e cumprimento do dever,
Senão! e poderia ser bem pior:
extinguissem os chicotes e as amarras,
e já não haver ninguém
para nos gozar o suor

Luís Alves

2009-01-20T16:09:00.000-08:00

Coisas da hora do almoço

Vem um homem. Branco. Envelope amarrotado e castanho debaixo do braço,careca, pele rosada e já usada, e pergunta:

-Polish?

-Não, não (portuguese)

E continuaram andando, o envelope castanho, o homem branco, a pele usada e gasta, os cabelos grisalhos, e seguiram, pelo limiar da praça abandonada de Damien Quay.

Não o mais tenho visto por aí, pela antiga praça de mercadores, que em outros tempos havia chegado a ser um dos mais estratégicos pontos do comércio marítimo internacional.

Assim, transtornado,fiquei sem saber o que estaria dentro daquele envelope castanho e amarrotado que transportava o homem de cabelos brancos, pele rosada e gasta, que agora me lembro, vestia farda azul e boné amarrotado dos correios.

Agora, o tempo diz-me que é altura de ir. E eu fui.

Luis Alves

2008-12-12T10:09:00.000-08:00

Tkmart

Vi-me rodeado por jovens ansiosos,jocosos,que babavam notas de cinquenta euros por roupas ultrapassadas,obsoletas,de outra estação... Tretas! De ares rosa e magenta. E salmão cunhado de um tal arenque, que já não há quem aguente,tal odor absorvente e ultrapassado, que nem diluente,recente, o teria disfarçado.

Tão gozada a peixeirada, fuzila o apelo e a graça, custosa na visão,daquelas jaquetas, cordas e mosquetes,calças de ganga e joanetes, de sapatos ultrapassados nos folhetos. Por tudo isso, tão pouco,subindo às paredes ansiosas e estéreis, deleitosas e feréis, de tão estranho contentamento.

Do you care for a bag?

Não, deixo já isto aqui,por este chão poeirento,e rasteirento desta sórdida ilusão!

Luís Alves

2008-06-19T08:31:00.000-07:00

And Ireland said no...

2008-06-19T08:23:00.000-07:00

Dia de celebração

Era dia de celebração.Sexta feira dia de festa.
Elas apareciam aperaltadas, de amplos olhares e enfeites,em volta dos lábios,da boca, dos olhos. Bochechas encarnadas, rubros olhos em artefactos e vestimentas negras, clássicas,inefáveis,essenciais.

Miguel Pimentel

2008-03-04T04:22:00.000-08:00

St.Patrick´s street

Milhões de mini-saias
Pelas ruas sem aias
Milhares de mini saias!

E buracos de queijo
Em cintos Irlandeses
Aos milhares,em celebração

Também eu, por vezes
os tomo por bem, aos prazeres.
E então vou e disserto,
acerca do lugar, da rua,
quanto aos poderes e deveres
hábitos, homens e mulheres
selas,querelas,
(e soleiras frias, em fabulosa expansão)
continuando assim, e deduzindo curioso
os haveres
Desta amistosa confusão

Miguel Pimentel

2008-02-12T11:27:00.000-08:00

À Cata

Não sei porque balde de água!
me encapotam sempre,
as pedras da calçada

Devem ser as mãos que as tolhem...

Saio de casa sempre apressado
de vassoura, pá e enxada
E quando lá chego, nada.
Nem lixo para limpar, nem terra esburacada
(E a estrada) recta e segura, continua
Sem passar por la' nada

Digam lá se não acham
que tanta força assim
bruta, fresca e oleada
(ou pelo menos, ainda viva e desengonçada)
Não deveria, pelo menos, tentar
o leito dos eleitos
E por trejeitos, talvez,
ser aproveitada?

Miguel Pimentel

2008-01-03T00:30:00.000-08:00

EMK

Não prometo cães bonitos, nem apitos
também bonitos. Não prometo terras nem coisas que não possa cultivar
Não prometo guizos; de enfeitar, nem doses de amarrar
Não prometo cores efervescentes, nem torpores resistentes
Não prometo ar. Prometo Terra e prometo tentar
Prometo não querer prometer e não prometo gostar
Prometo árvores, pelo menos as que vir. E lagos. E aves
que não prometo gostar. E passeios, os que passear
Prometo palha e prometo relva. Também prometo mãos juntas
desde que as possa juntar. E coisas folhadas
se forem em bolos, porque não prometo singrar
Fundos, facas e gasganetes, também os prometo às vezes
E das coisas que gostar, também as prometo lembrar
E indecisões. Prometo indecisões!
Não prometo é coisas de pasmar, de deslumbrar ou apresentar
Essas, não são de prometer. São raras bitolas
e sempre
As que o censor escolher

Miguel Pimentel

2007-11-15T20:00:00.000-08:00

Anuência de incapacidade e improbabilidade de melhoria poética

Tudo o que me soava na entranha
Foi jornada de montanha,
coisa de estância…
Jogada fácil de arcanho e gabarolice
Que se perde agora, nas horas, pelo que disse

Sobra apenas coisa fresta
Que além de não a conseguir aguentar
Pesa pela responsabilidade estranha
De não a fazer resultar

Miguel Pimentel

2007-11-07T13:18:00.000-08:00

A empregada de limpeza

Vai entrando de avental uma vez por semana,
e sempre de credo na boca,
Aquela que me arruma o quarto,
a penumbra,
a carpete, a cama, a estante e a roupa.

Emana levezinha tudo de fundamental
Não falo do mais irreal, mas principalmente da estopa
por lhe ingerir a faculdade que assoma como natural,
de ir cometendo alguma afronta

Vai entrando leal, pé ante pé, ante a sujidade
Limpa, limpa, forte e enjeitada
Esfrega com o afinco raro e desespero vantajoso
De não viver ali, por mais que a jornada

Finda a estada, transporta consigo
pela rua normal e habitada
não mais que uns quilos de lixo
e a satisfação
da coisa acabada

Um propósito de acto e de estilo
que soará sempre a bom negócio
Simples, e que continue a oferecer
a segurança,
da coisa executada

Miguel Pimentel

2007-11-05T23:05:00.000-08:00

Gritos bipolares

P1 - Falsos fernicoques de panos amarelos a bradar pelos joelhos! Falsas as assumpções da alma que não produz!

P2-Falsos os átrios e as metragens vazias de acção!

P1- A arte não é diversão, é luz! Para isso existe a alienação, que me diverte imensamente, principalmente quando os vejo a tentar picar tesouros de outros, com um pau tosco e vidro fosco colorido a acompanhar.

P2 - Mais que não compreender, o melhor será sempre não falhar...

P1 - Horrores de maquilhagem, o dogma da imperfeição. Como a colher que acompanha o café, mexendo intensamente o conjunto. O açúcar. Maquilha-o. Esconde-o. Maquilha-o tornando-o falso, doce…

P2 - Falso sabe melhor! A arte não é falsa, é imperfeita. Não faço arte nem nunca o farei porque a vida é perfeita. E também, porque não consigo E dá trabalho. Trabalho de alma, trabalho físico. Carga de trabalhos atípica que em mim não foi morar.

P1 - Não fazes porque não queres. E não querendo, não podes. Carga de trabalhos atípica que por ti não queres criar!
(...)

Miguel Pimentel

2007-11-03T22:33:00.000-07:00

Lição de indagação*

Dizia-se que a experiência é a mãe de todas as coisas, e nessa me fui afunilar.
Descobri nesta, e em todas elas, coisas novas, subi e caí do altar. Tentei, perdi, ganhei, mas não darei ainda por finda, a vontade de procurar. Passo agora a explicar, em ritmo de simplificar, já que não são coisas abstractas, estas que vos vou contar.

Incerto e à esquerda
um sujeito sem mão certa
entra de rompante na estreita, mas de certo
porta correcta

Uns catraios de esguelha
apreciam o rebuliço à entrada
Parece coisa perfeita
a nunca ser derrubada

Beijinhos e firmamentos
notam-se mesmo de esgar
Trocas e cumprimentos
que é coisa de já durar

Vassouras coloridas
de certo e por sobrar
Dizem coisas queridas
aos mestres lá no altar

Mão esquerda fumegante
qual facho que arredonda a sala
Em volta do tratante que nunca se viu antes!
e que parece pedir esmola

Parece coisa precoce
sujeita e inusitada
Isto de se actuar servil
por não constar na lista à entrada

Impressões estupefactas
estas que colhi por suspeição
Coisas novas e inatas,
que fazem mover o chão

Não foram drogas nem baratas
Os motores da indagação
Mas vi coisas estupefactas,
E agradeço aos tutores a lição

Miguel Pimentel

*ou o B A BÁ da profissão

2007-10-31T22:45:00.000-07:00

Fórmula:

Reposicionamento catártico= fénix + catarse + absolvição?

Talvez, mas tende a parecer que não.

2007-10-29T17:28:00.001-07:00

"Gumes 5 - O rei mimado" Mão Morta

2007-10-27T20:22:00.000-07:00

Achava

Achava-me a estalar de imaginação, que é como quem diz, e segundo fontes ligadas à Filosofia, havia sido alastrado por... uma faculdade ou capacidade mental que permite a representação dos objectos segundo aquelas qualidades dos mesmos que são dadas à mente através dos sentidos.(in http://pt.wikipedia.org/wiki/Imaginação) Olhando para esta definição, parece coisa grave e inusitada, desde logo pela rebuscada terminolgia empregue. Demasiado complexa para caracterizar um direito hipotético que a todos, visionariamente, nos deve pertencer. Uma certa visão distorcida sobre a razão que leva potencialmente o ser humano, ou um qualquer indivíduo, a ver para além e além do existente, conferindo assim ao real um dinâmica alternativa, que voando sobre a qual, elementos ligados à criação artística e científica puderam prever, embelezar, ou julgar o mundo. Puderam e fizeram, e acerca disso até inventei uma frase feita, um dito imagético que pensava ser uma verdadeira revolução em termos do pensamento moderno e uma arma inabalável contra as afrontas Históricas que vinha recebendo. Então, a tal frase era assim: A pior coisa que um artista pode omitir é a consciência do tempo em que vive. Bombástica!- aludi eu interiormente sem ter ninguém para compartilhar tal descoberta. A pólvora descoberta mais uma vez, revestida da inovação que os post-it permitiram ao mundo!
Depois da euforia, a catarse: não, não se tratava realmente de uma descoberta. Tinham-me já avisado, profeticamente que Tudo o que disseres ou pensares, já alguém o pensou! Dogmas? dizia eu. Nahh, não acredito nisso. Balelas. E a originalidade onde fica? Nahh, não pode ser. É uma cabala! ( e com mais palavras me revoltei contra exorbitante disparate).
Mas afinal é verdade, e tenho que me redimir. A frase que imaginei, já um verdadeiro artista (passe o provincianismo) a tinha dito, pensado e feito declamar. Passo então a contar.
Tudo aconteceu na Internet, e por acaso, um vídeo apareceu-me por via de uma actor, falando em consciência. Declamava-se um texto de Bertolt Brecht, que na génese, mas mais especificamente, alargava horizontes ao que tinha apenas espectralmente pensado, introduzindo a questão política (confesso que quando pensei na tal frase, não foi a política que me influenciou, mas a tecnologia). A consciência política, a consciência de si e a do todo que o envolve. Bravo! – disse eu. E faz sentido, já que a política, fruto e construção da polis é um processo global, holístico se quiserem, e que a todos diz respeito. Óbvio ou não, não tinha feito ainda essa ligação, agora diametralmente simples (e virada um pouco à esquerda, pelo menos a julgar pela parte final). E julgava-me eu abstraído de ideologias funcionais ou de ordem inversa no que pelo menos à consciência diz respeito...
Parece que não, e qualquer coisa de descoberta acabei por também por adquirir. Além de uma polis- situalização, já não me esqueço desta ideia-chavão, que sendo aplicável pelo menos à tecnologia e à política, o poderá ser possivelmente, a outros campos. E Vastos, possivelmente. Daí que outra constatação subjaza desta, e essa é a de que me falta ainda muito a imaginar. E ainda bem, digo eu.

Miguel Pimentel

Aqui vai o vídeo:

2007-10-24T16:56:00.000-07:00

cidade sob o pôr -do-sol. Zamora, outubro de 2007

2007-10-24T08:09:00.000-07:00

Vozes que não chegam ao céu

Essa intelectualidade latente é tua, mas não me convence mais que aquelas mulheres que carregam putos que arrepiam palavras e ecoam nomes enquanto vendem cuecas de algodão quentinhas e confortáveis agora pó Inverno. Pelo menos, são naturais essas palavras ruivas ou loiras que gritam ou cantam a quem passa. As tuas, pelo contrário, acho-as da solidez de um veículo de supermercado ou de um parque de estacionamento encharcado de gritos de bebés e carrinhos titubeantes, na coisa de só durarem algum tempo. Pouco, se o que queremos é que surja qualquer coisa que valha ou que singre, e que no mínimo sem pedir mais, seja um bocadinho nova e um pouco diferente, naquela intenção um pouco ideal de rasgar o que se vai vendo, e após disso, criar o que estava em aparecendo. Há sempre o medo de não ser compreendido…dizes sempre. Portanto, aprecias a resignação estapafúrdia de gostar do que gostam os outros; das palavras dos outros, das coisas dos outros, normais demais para serem reparadas e por isso, essas tuas palavras, são normalmente demasiadas para serem ouvidas.Funestas. E principalmente, e mais que tudo, pouco motivantes. Irreais no sentido que correspondem apenas a uma ideia, jamais materializada além do físico que te compõe e enquadra. É pena. Azáfama de mudança! (ainda gritei eu, tentando. Fui ignorado. obviamente ignorado…)
Paciência. Augurava-te pelo menos um futuro nesta vida das artes e críticas e letras, de desfazer e criar de ilusões.

Mas não deu, deixa lá. Talvez fique para a próxima. Talvez.

Miguel Pimentel

2007-09-24T16:38:00.000-07:00

Odes Alternativas

Essa sensualidade estranha
De rodopiar e rodar. E esbaforir
sem coisas para dar

Ainda assim
mais que aquelas poucas, que já conhecia
Que de loucas para convencer (e em busca dum santo Graal)
Se enfeitavam de pós brancos e opacos, redes e sapatos, brilhantes, da cor dos barcos
conchas, cortes de rapaz e tecidos de estupefacção em cor lilás
Descrevendo com grande à vontade
em arroz branco da china imperial, copos cheios de matéria vegetal e coisas de comer em factor integral, que não vêm no jornal
E amedrontam os beatos, estupefactos
que se aproximam desafiando a paz
de cruz em punho e lança a meio gás
como quem tem força, mas de pés atados
E braços; de não ser capaz

Miguel Pimentel

2007-08-22T09:56:00.000-07:00

Quentes e frios?

“Sinto o cérebro a inchar”. Como se fosse alguma coisa que inchasse, como uma bola, ou o que eu decidi chamar à falta de melhor termo, um soprador de lareira. E isso aquece-me. Melhor, queima-me criando o mesmo efeito que o vento do soprador quando atirado para o fogo da lareira a faz encarnar e despertar ainda mais. É esse vento vazio que me aquece e desespera. Estou em chamas, tremendo de vento frio. Quente estando frio. Irónico não? E vazio. O nervosinho de não conseguir fazer nada, exalta-me, aquecendo-me. Deste frio vem o calor, da má-sensação, a exaltação. Acho que fico vermelho ao pensar no que não tenho feito, ou criado, ou pensado ou ter querido fazer. Bem, isso também não. Tenho querido fazer muitas, variadas e não repetitivas coisas. Queria poder dizer, mudei, qualquer coisa! De fundamental. Se não toda a existência, ( não gosto desta palavra, acho-a demasiado abarcante, mas não me lembro de mais nenhuma outra vez). Mas pelo menos a casa, ou a janela, como naquele programa que também tenho Querido eliminar do mapa, proibi-lo de me olhar e que outros o vissem. Que revolucionário sou eu às vezes, hein!? Outras, porém, instalo-me para não fazer nada. Sento-me numa câmara clara e deixo-me lá estar, naquele ócio alienante para uns, e funcional além de perfeitamente integrado para outros (dependendo, claro, da cor ilusória em questão). O azul é do ócio, frio, no entanto alienadamente esperançoso, combatido e maldito pelo quente e ruboroso vermelho. Entram em querelas entre eles e essas lutas sentem-se em mim. Não me deixam sossegar, estes diletantes e estes desejantes. Uns confortáveis e outros pedantes carregam-me, mas não como antes. Nunca como antes. Nem o quartel de Abrantes, possivelmente, estará igual. Uma pinturita deve ter levado, além de umas palmaditas dos militares de antes, uns tiros para o ar, de pistola de fulminantes, no dia de acordar, para transformar os errantes. Repararam? Estava aqui a falar de umas cores, e de repente, zás, umas rimas fraquinhas e umas considerações sobre umas brigas militares. Não há pachorra. Disperso-me muito não concretizando nada que mais valia tenha, e por isso mais valia, que estivesse calado. Já um professor dizia, isto, a quem devia, e nisto dou-lhe razão, estar realmente calado. E eu também.Talvez não.

Muitas, digamos, ideias têm aparecido.Muitas e até algumas boas.Mas não as concretizo porque estou frio. E não as concretizando tenho calor. Mas talvez sim!E o melhor é continuar a tentar.

Miguel Pimentel

2007-08-19T18:59:00.000-07:00

2007-08-12T18:50:00.000-07:00

Fardos (de palha)

Imagino fardos de palha dispostos, em postos. Imagino-os parados, amarelados, sorridentes e uma brisa a meneá-los. Imagino-os bem pintados, de boca aberta e bem colocados. Imagino-os com coleiras e viseiras, a prendê-los e obrigá-los. Imagino-os sem saber, que estão presos e vejo outros que ainda sabendo não se importam. Imagino-os secos, mas bem maquilhados, protegidos mas visíveis. Tão transparentes que até dá dó. E vazios. Cliché: Quentes por fora e vazios por dentro. Fardos de palha em várias formas que rebolam de vários modos. Fardos ensacados. Verdes de inveja e vermelhos de arrebatados. Sentados. Locomovem-se para eu os ver mesmo assim, absortos e rasos. Por mim nem por eles mudariam. Pergunto-lhes: O que achas da tua palha? Não te cansas do mesmo manjar, hoje, ontem e de agora em diante? Não, respondem-me eles. Eu sempre sonhei ser assim, um homem do estilo estante, que adora ruir e ruir, deixar e acostumar, mostrar e deixar. Assumir! E é isso que levarei até ao fim. Assumi-me como parte dos fardos, todos iguais. Eu sempre os vi todos iguais… Não quero agora deixar isto, é tudo que tenho, esta harmonia de repetições que já disse que eram iguais. Não são precisas petições para que a deixe. Não são precisas, e fujo delas se algum dia vier aí parar a mudança. Estou bem neste grafismo. É bonito não é? É nosso e custou a conquistar. Mantém-nos de pé e só tem uma regra… não admite banzé!

Miguel Pimentel

2007-07-31T09:36:00.000-07:00

O meu vizinho é um cavalo

Manhãs de nevoeiro
em triângulos alaranjados
que são os telhados
dos orvalhos
aí mantidos e fechados
nas obras e nos telhados, paredes amarelas
e coices esborrachados

Nem por cargos os deixariam, os telhados
assim ao abandono, de estranhos e amargos

O nevoeiro, frio que nem foices,
e o relinchar do vizinho bem pardo
Vivas! de não comer do fardo
desse não! do outro....
(desse também não, daquele, o vegetariano…)
do cavalo ao lado, que bem ouço
relinchar como quem se queixa
mas nunca vai a nenhum lado

Miguel Pimentel

2007-07-04T06:56:00.000-07:00

Perfeições em alho negro, sopas de Borrego ou sinos do desassossego

Devo!

em jeitos de mancebo
falar
dos caracóis do sossego
que passam a pente as ruas,
e fazem o que escrevo

olham o que levo.
se de traste ou emprego ando em dias de negro,
se pinto cores, colares e colheres do tinto que sinto.
se escorrego…
Do lar do servo, todos fitam a pensar,
eu não te estorvo, só te quero olhar,
mas ai que ainda te pego!

“Ou vem coisas” e irá o jacinto
o distinto, de gravatas e absinto
“Ou irão loisas” e virá o João,
de galos e colchas
em jeitos de alienação.
Se calhar seria a Maria, açude azedo, esse galeão
que nos levou sem medo, também diziam,
a fazer civilização

Mantêm-se aqui, “Hoje em dia”
na coisa de olhar e só olhar,
firmes como que em caixa e frios em exercitar
só a visão

Os limões e os verdes campos
inflamaram-se
as confissões do guardador
gastaram-se
as coisas do diletante…
passaram e as outras fugiram
e nem setenta soldados porque pernetas as acudiram
E as sinetas surdas disso, só se ouviram para pedir
por cá estar, Mil perdões
e deixá-los ir, sem convulsões

Estacionou uma rocha e nem uma tocha lhe faria mossa.
Quanto mais esses gozões!

Miguel Pimentel

2007-07-01T10:13:00.000-07:00

Partida

Vão as carrinhas cheias
de coisinhas feias
Pendericalhos? De obra e correias!
que sobraram de aninhos e ameias
E de mães, que concorreram sem freios

Vão agora empacotados
os últimos arreios e actos
roçando vigor e candeias
que não às avessas, senão não iriam,
agora, as carrinhas cheias
de tralhas e teias
e promessas,
em saídas meias

Miguel Pimentel

2007-06-20T20:39:00.000-07:00

Insurreição e Inspiração

Não são precisas canetas nem espadas.
Talvez umas penas...
E porque não, borboletas, de ascetas que fintam sem tretas, e deixam para trás, pernetas,
que não me chegam nem de ganchetas, quanto mais de tenaz! Nem sequer a água, raza, me esconde da farsa. A terra, nem farta de olhos, ouvidos e corpos, tolhidos, me satisfaz. Por decreto, umas não me espetam nem conseguem, e outras, escondo-as e elimino-as, soterrando-as onde só o ar, é capaz.

Talvez sobrem umas falas, e por faltar, quem me olhe e me tome, sem me querer deixar.

Miguel Pimentel

2007-05-22T18:22:00.000-07:00

Homens

Um homem. Perdido na rua.
Sozinho.

Vi um homem, calcando um passeio
Sem lua, nem receio

Um homem de azul,
Atravessa a rua e o passeio
Homem vestido de pele e tule
Raspa-se e passa-se
Sem conhecer de onde veio

O homem de negro, não passa
Observa, negro e sem asseio
Senta-se na beira, observa a berma,
E diz coisas, nas quais não creio

O de amarelo, coitado, passa e passeia
Pesado fardo, (pé de meia)
Desgastado, peso pesado de queijo e machado
Não pára para ver, é o medo.
de ser observado

O de vermelho raiva e anseio
Narinas em circulo em voz do vociferar
Rubras exaltações sem lugar para assentar
Vai direito, pelo corte certeiro
De ir só e altaneiro, sem nada para tratar

O homem de verde, continua
feliz de onde veio, jeitos de embuçado
Nem anda...flutua abraçado
Nem pensa, vai de empurrado
Nem quer, já lhe têm tudo tratado
Não sabe, usa e não precisa, tudo lhe sabe a rebuçado
Anda nem direito, mas de lado para lado

E de todos os homens que vemos,
Este é, se calhar, o mais abençoado

Miguel Pimentel, 23 de Maio de 2007

2007-04-23T19:11:00.000-07:00

Os bebés dos outros e a minha responsabilidade

Afirmo, desde já, que não tenho nenhuma. Não fui interveniente, e na maior parte dos casos nem quereria ser, a julgar por alguns dos milhares de corpos* idênticos, todavia, disformes que por aí vejo circular. Não é que eu me estenda em perfeições, longe disso, no entanto, sou eu aqui que escrevo e mando o bitaite, portanto, o que digo é lei, pelo menos por ora.
Mas voltando aos bebés e acrescentando um factor, ou, o factor que interessa aqui discutir: a questão das prioridades com carrinhos de bebé.

Com a chegada de um novo membro à família( além do papá ter que trocar o seu carro desportivo e vermelho raiado de juventude, por um meio de transporte mais corpulento e barrigudo, no que também ele se vai tornando), há a necessidade, também, de comprar mais um meio de transporte, o famoso e aclamado pelos vendedores, carrinho de bebé. Até aqui tudo bem, família e barrigas crescem, portanto também deverão crescer os veículos. Tudo certo, não há erro. O problema chega quanto à circulação desses carrinhos de bebé nos espaços públicos, variados, uns mais frescos que outros, como jardins, piscinas, shoppings e derivados, públicos ou privados. Não há código da estrada para veículos de tracção papá e mamã, o que cria indecisões de origens várias. Quem terá a prioridade? O peão, ou o veículo que vai escorrendo baba, tanto de condutores e ocupantes. O que imperará? A sinalização sonora, vertical ou luminosa? Será uma questão de rapidez e genica, ou funcionará a regra da prioridade à direita? Se assim for, Em Inglaterra será diferente?

O código da estrada, como já alertei, é totalmente omisso acerca disso, e isso, dá azo ao descarado abuso de autoridade simbólica por parte de alguns condutores.
Agindo como se de ambulâncias se tratassem (e nem sequer das normais que vão indo daqui para ali) estes veículos, estão aparentemente sempre em serviço urgente mas de marcha lenta, e em pedido de admiração que todos devem cumprir. Passam por trás e pela frente e nunca param nos stops. É como se possuíssem prioridade vitalícia. Não concordo!Não pagam selo, e inspecção é coisa que não vêem estes carrinhos. Deveriam ser inibidos de tanto populismo, além de que não têm seguro. Se sou atropelado, quem resolve a situação? Ninguém, e ainda me arrisco é a ser vaiado em público por agressão a menores. O perigo espreita, pode ocorrer em qualquer lado e acontecer escorregar em baba de motor, que por não haver inspecção, pode brotar brutalmente pelos carters de tais veículos. Ninguém me pode garantir que tal não aconteça, e o resultado pode ser catastrófico.

Por isso peço a atenção dos papás. Não quero ser bebé, mas com tantos a circular, tenho medo de escorregar.Pelo que tenho visto por aí, ainda me arrisco a linchamento(por parte dos vendedores, por exemplo); e coisas piores como ser obrigado a usar uma t´shirt que em letras garrafais diga: anti-bebés e seus transportes e coisas que tais. Vá lá, se for mesmo preciso essa t´shirt, que venha. Não me tragam é qualquer coisa da Chico e afins. É que ainda não tenho tamanho para caber em tanta pachorra.

*quando me refiro a corpos, inclúo obviamente a dualidade**
** entre corpo e mente

Miguel Pimentel. 24 de Abril de 2007

2007-04-18T12:51:00.000-07:00

O bobo

Nunca faço o que quero
Nem me apetece
fazer nada do que gosto
Não quero e não gosto.
Nada faço do que me é proposto.

Uma fraude ou um troço
Um moço de recados, de sinos, ao pescoço

Nem as ordens que levo, são minhas
Emprestaram-mas, para disfarçar o desgosto
Faço voltas e sem horas, e foice
Sou um rapaz, que sem mal queixou-se
E por isso lhe rasgaram o pescoço
Prenderam-no com cordas e foi-se
Sem a fala das ordens, nem o peso do coice

Miguel Pimentel
18 de Abril de 2007

2007-04-09T13:07:00.000-07:00

Bairro popular

De onde vêm estas carcaças?
Que vêem estas desgraças que gritam sem farsas?

Aproximam-se e vêm em comparsas,
Se as tivesse só visto, nem daria, nem diria nada
Por elas, caladas, seriam iguais
Falaram e desgraçaram as traças.
Destroçaram os jornais, destronando-os,
Rasgando-os, sem dons periciais

Alto, para que nos ouçam
E baixinho, já nós lá estamos
As desgraças são para se saberem
E eu, sei-as todas, e digo-as
À frente, à porta e nos degraus

Não são com miaus que me faço ouvir
Porque de onde venho, a palavra é forte e alta
Demasiado forte e demasiado alta
E aflita, e por isso quero que me ouçam
Porque eu não faço fita
Eu sou. A fita de quem faz falta
E a película, de quem nunca ousou

2007-03-28T08:07:00.000-07:00

Criação

Ai se eu quisesse ter tudo
E já quis.Absurdo.
Estaria agora sem querer

Um juiz, nem nada para vender
Se eu quisesse ter tudo, diria
Que tudo tinha encontrado
Juízo! Faltando o assunto,
não roeria,
nem osso,nem siso
e mentiria, imundo por isso

De esguios e pássaros que nem vi
não quero giz nem poema
Faíscas da centelha? nem isso...
Nem morcela, nem coelha

E daqueles das penas, não gosto, nem quero, não gostava, nem queria por perto
Quero esperar o vindo, sem aquele que ajoelha
Por aqui e ali, desperto,
há um novo, velho ou redescoberto
que por entre planta ou orelha
rastejam e sempre
em campo aberto

Entre fenos,um ovo seria somenos
E à dezena!
já que não possa pedir menos

2007-03-21T13:42:00.000-07:00

DMP

Estás-me a matar, dizes
Estás a querer-me levar e não dizes
Por onde, dizes que não sabes
Por quem também, nem para quê
Queres só e basta-te
Deixas-te, estás
Pego num bastão e ato-me
Pegas em bolas e brincas
Nem brincas, desfazes-te vais-te elasticando
Adiando
Mas ainda estás lá e dizes que te mato
Que te ato, e continuas
E queres que te mate.

Miguel Pimentel,dia mundial da poesia

2007-03-07T15:43:00.000-08:00

Alter eu

Manequim ao alto
Sôfrego, esguio
Por baixo, uma história e bem conhecida:
Um coxo, um diligente, um poeta e um diletante
A olhar, de soslaio, um cumpridor e um estudante

Uns óculos, ainda de alguém, tentando chegar à estante
Uma dúvida, a fúria, o desdém. Continua-se, porém.
Tropeçam na via uns coxos, no poder ir mais além
Uns outros, por saber e desdém, uns todos, todos de toldos
Tolhidos e feridos os amanhãs de alguém;
Escrevo coisinhas, fracas historinhas, coisas fraquinhas,que faço por alguém,
nem sei
se consigo mesmo, com justiça e premissa
dizer o que me detém
Escrevo azul e amarelo, rosa e preto em grafismos a desdém
Escrevo com cores soando, e pontos em armazém
Branco
Disparo e enquadro, chuto o que falo
Engasgo-me e esmoreço, penso em fala-lo, tropeço num talo
Vou de longe, e sem mapa, e continuo a longa traça
De contar história ou chalaça, de sorte ou por farsa
e nessas, que vou fazendo por graça...
acho que não falta ninguém!

2007-03-01T02:28:00.000-08:00

Oito e meio*

Tudo começa com um carro, parado, e vários carros que o impedem; fumo e aflição. Depois, águas de umas termas, num ambiente arquétipo. Amores, traições. Dizem que não sabe fazer isto nem aquilo, e repetem-no. Presentes daqui e dali e umas adivinhações, futuras, obras faraónicas, futuro logo ali. Não vai fazendo sentido... Procuro o título, o lugar dele na trama que me vai aparecendo a preto e branco. Disso, não vai havendo nada... Aparece ainda um homem, idoso e raiva. Já não o queriam mais. Estava velho, pensava. Uma mulher, parecia a verdadeira, aparece da capital do império, reino do autor. Oito e meio, que será isto do 8 e meio que não descubro? Serão as semanas que demora o reatar do raciocínio, ou uma previsão do também agora clássico 7 semanas e meia? O que é isto de um oito, cujo oitavo é dividido em dois? (Aviso já, que não foi fácil; mas mesmo assim, lá reagi eu, e encetei a busca! A partir daqui, aviso já, o texto vai se tornar confuso. Se for para o largar, que seja agora, que depois já não será possível.)Então, aqui vamos nós.

A procura começa com o sabor da matina depois da noite mal dormida desejada pela comunidade, que me ofusca até a visão, e dificulta a clarividência. Oito semanas (e meia) de sucesso? Os pára lamas em vez dos 15 minutos evidenciados pelo artista da POP das ervilhas e enlatados? No filme, rejeitaram as ervilhas. Pediam-nas como salvação da febre, mas mandaram-nas embora, naquela reacção de que pelo menos fique qualquer coisa de importante.
As ervilhas são, ao que parece, a resposta fácil ao sucesso. Bolinhas verdes que vêm em latas retratadas em quadros, milagrosas para curar a febre. Por isso, digo eu, devem estar em quadros. São como janelas, quadradas, que expõem qualquer um lá retratado, acalmando a febre por um “pop” onomatopaico que relincha da lata ao abrir. Se juntar a este cocktail clínico, a pressão para uma nova obra, obterei a resposta; se não, estarei pelo menos no bom caminho.

As tais oito semanas, e meia com sorte, são as duas de hoje em dia, ou os 15** da pop. O tempo para aproveitar a satisfação de ter dito ou feito, tem a duração de um banho com boa pressão, mais coisa menos coisa. E daqueles poupados, que não é tempo para desperdícios gerais nem particulares, de apreciação. Não há tempo para isso, e por isso será hoje tão tentador e tão fácil, abrir a lata, rapidamente, zás, opa, já está! Piora, porque todos insistem para que abra a lata.
Não dura muito, mas também não custou assim tanto. De qualquer forma, paninhos de ontem, fresquinhos em água, já não chegam para matar a febre de hoje. Digamos que, qualquer coisa pouco sintética, é pouco moderna. O pano é de algodão, provavelmente de uma planta. Vem da terra, portanto, é no mínimo, demasiado fertilizado. Ainda por cima, demasiado sujo de matérias naturais, portanto, pouco asseado para por à venda em mercados e feiras. Talvez escondido, ainda terá alguma saída. Na parte de trás de algum camião que trafique também uns suspensórios de plástico, ou uns maços de tabaco, que hoje também começam a ser perseguidos
Uma ideia subsiste, o FF de ontem, não é o mesmo de hoje, pelo que ouvi dizer. O problema é que sempre tive pouca lata, sou um envergonhado por natureza. Por isso, planeio quedar-me por aqui, reparando nas papoilas, e deixando-as passar.

* 1963, de Frederico Fellini
** minutos

2007-02-12T14:58:00.000-08:00

A beringela* – um exemplo

Todos se amam ou odeiam por uma razão parecida: O desconhecimento.

Um bom exemplo será a beringela. Rosada e roxa por fora, aparenta ser um fruto da família das cerejas ou morangos. Apetitosa, sumarenta, o sonho em forma de fruto.
Cortamo-la. Reparamos que afinal não é um fruto, é um vegetal. Macabro.” Não era bem disto que estava à espera..."Adensa-se o arrependimento. Vamos tentando e pomo-la na frigideira. Ficamos a vê-la sugar milhões de litros de lubrificante oleoso para uso culinário. Aí a situação piora, e fica-se a pensar no belo amigo telefone, que permite que uma sofrível motocicleta, entregue medianos pratos já preparados ao domicílio. “Não é fruto e ainda por cima gastador?” Parecia-me tão saudável a ideia, tão limpa e cívica, fresquinha e nutritiva! Eu tinha razão, não se deve confiar nos vegetais, só trazem problemas…
No entanto, aparece a ajuda, que usando de dotes, digamos, mais científicos e mais compostos que os que o normal especialista “fritador de omoletas de senso-comum" normalmente possui, e aliando a ajuda de umas especiarias, uns congéneres e o calor de um bom forno, salva a situação. Passamos a gostar dela ou delas das beringelas, e degustamo-nos. Enormemente… Parecia-me tudo tão perdido, e agora vou já no segundo guardanapo, tantos como os talheres que me ajudam a manter as mãos limpas, e o copo, que por mais que tente, além de vazio, me vai aparecendo sujo.

Apreciamo-la por dentro e passamos a conhecê-la, para lá, algo para lá do implacável olhar. Aquela boquita que mandamos quando vemos ao longe o risível, está agora cheia e satisfeita. Gostosa de sabores, aromatizada e outra vez fresquinha.”É melhor apreciada em grupo!” “ E bem regada!” – diz outro, apercebendo-se das especiarias impostas. Parece, não parece e depois enlouquece. Diria alguém de ares que não muito normais, pretensiosamente de uma terra que rima com ais: " Mas como é que eu pude deixar de experimentar disto (a beringela) até "hôje"? Isto é fantástico, darling" (também pode ser substituído por mon chére ou equivalente em dialecto alemão. No fundo em qualquer língua que permita prolongar as palavras, até estas se tornarem tão altas e longas, a um ponto que mais ninguém se consiga sequer ajoelhar em tamanho altar)

Por isso acho que vou passar a dizer coisas diferentes e mudadas quando for para me santificar. A sociologia estava certa: - Não estereotipes meu filho… conhece primeiro, e critica depois. E eu, revoltado, dizia: Mas eu sou quê? Deus das coisas do dia-a-dia, com toda sua benevolência intangível? Não posso dizer mal do que me apetece?
Pois. Parece que posso, mas nem tanto. Descobri, por isso; que sou deus, mas nem tanto...

Posto isto, acho que já posso voltar ao wc, e desfazer o resto da barba, que agora reparo, são apenas pêlos...

*Eu disse que era só um exemplo, não esquecer.personagens fictionais

2007-01-18T11:11:00.000-08:00

“ Vamos ó teatro?”

A peça que mais me cansou? A do Otelo que não se vingou!

Digo isto sem ironia, nem castigo
Porque na primeira linha podia parecer,
Que pela força da foice e machado
para lá alguém me tinha obrigado

Não, não digam dessas coisas,
Que fui para lá distinto e investido!
Fui lá, só de ouvido
E bem vestido, porque era convidado

Douradas bandejas e azulejos, cadeiras a desdém
Paredes sagradas para não ir mais além
Bela escadaria que subo e ai que alegria!
Mármores finas, e na euforia,
De nomes desditos e espaçoso recinto…
Vou apressado
E que delgado já me sinto!

Belos cortinados que destoariam em casa
Subo a preceito agora e com raça
Porque o andar é trejeito, sendo nova a carcaça
e a silhueta de Iago, se não olhar, disfarça

Novos ? - pergunta o senhor do bilhete e mandado
Até os estrados! – responde o empalhado

Gostei, decerto, das tramas expostas
Armas em punho e cruéis apostas;
Gostei, claro, e bem escaldado
de ter estado e costas com costas
onde multidão de solenes e bastos,
(onde se dizia que até um bardo)
chegavam a tempo e já nos fatos
e não era de carro ( nem de sapatos)

O tempo foi muito, e muito bem passado
Viagens aqui e ali entre águas de rebuçado
Alguém se debruçando (ou ri), ali está o empalhado
E de vez em quando, para não ficar só ou destoado
Lá olham para baixo, onde anda um paspalho

Fui ficando por ali, preso ao cinto
como bom usuário do luxuoso recinto
Preso à gaiola como vi um canário
Janota, e chique, mas não para empresário
Chique e cordeiro segurando o nosso fardo
Bonito e pesado, mas que me deixou arrasado

Lenga-lengas de quem se viu escriturário
E por isso, teve que (e) copiar o sumário

Luís Pimentel, 15 de Janeiro de 2007

2007-01-11T19:39:00.000-08:00

Turistas à compra de novidades

Milhares de pessoas às compras,
Sem sacos
Dezenas de pessoas, sem baraços
Braços sem pulseiras nem sacos
Baços, vazios
Milhares de compras, cem átrios
Dezenas de pessoas, cem passos
Vidros, vazios, em paços e maços

Dezenas de pessoas procuram amassos
Milhões querem abraços, às dezenas, e algumas
os meus pistachios
Amores de “espacios”, em átrios visíveis
Para que vejam os nossos níveis, que viemos aqui mostrar
Duas pessoas em abraços, cortam os átrios;
desnível
Várias pessoas olham a espaços, controlam os embaraços
De couro e lã cortamos a multidão, de arte e desejo a montra, o turbilhão
Viemos para aqui de novo!
ilusão,
Só queremos ver o vosso passo,
como passam o qualquer dia no vosso espaço,
Quem calçou o passeio que percorro a penacho
Quem concorreu para dominar o facho,
Quem subiu alto para descobrir o que há abaixo
que percorro agora mas não acho
Quem esculpiu o teatro, a estrada ou a ponte
o pedreiro, que se tornou fascio, a monte
e que me foge para que o não encontre

Só vinha à procura, de sonho e abraço
De quem vos criou a maço e cinzel
E vos deixou, solos nas ruas, à procura de um papel

Luís Pimentel, 7 de Janeiro de 2007

2007-01-04T16:31:00.000-08:00

É o guga, ou lá como lhe chamam

2007-01-03T15:43:00.000-08:00

Verdes

Parece que em todas as estações de todas as estradas há um troféu azul e amarelo de pernas pretas

2006-12-27T05:25:00.000-08:00

Tempo

Estou de férias. Acordo tarde e chego tarde a todo o lado. Demoro-me o mais possível a sair de casa, está frio. Entretenho-me em afazeres essenciais e não essenciais, rodeando…tenho tempo para isso.
São as extravagâncias de quem está de férias, sem sono, com calma e paciência para dar e vender, porque não penso muito nela. Não sonho acordado porque penso em tudo à noite, demoro-me nos semáforos; sorrio mesmo que me sirvam fora de tempo. Os raios do meio da manhã são um excelente bálsamo e os do fim da tarde, não me consigo decidir... Tenho "horas" sem aspas, tempo, tenho tempo! E por isso já não o valorizo, deixo-o ir.Parece que “Há tempo e tem tempo”, ” ainda vou a tempo” e estou sempre a tempo porque me preparei com tempo.
O tempo não vale nada nas férias, e como pouco vale, deita-se fora.Não gosto de papéis rotos no meu bolso, portanto, mando-os para o lixo, facilmente, zás!Digamos que, como não há necessidade de obrar, ou fazer qualquer coisa como remodelar a marquise para quarto de hóspedes ou pendurar as meias por cores e feitios, nada se faz, a não ser tempo. O problema deste tempo, todo, é que é demasiado. Qualquer coisa "demasiada", faz-se sentir desnecessária, e eu, como detentor de todo o tempo, torno-me ( além de aborrecido e chatinho) também desnecessário, e talvez até, um pouco inútil. Não mando um boa piada há mais que tempo e dizer qualquer coisa, só sobre o tempo, que tenho nas mãos.
Estou de férias e nem coisas inteligentes consigo dizer. Não sai nada! Quando não estava de férias e com sono, sem tempo, com pressa correndo o tempo,pensava que quando as férias chegassem, que chegaria também o “bom” tempo. Iria dizer coisas reflectidas com tempo, pensadas a tempo, e ainda me sobraria tempo para escrever qualquer coisa de sustento. No entanto, é o que se vê, nem coisas, quanto mais boas. Pff. Nada. Pareço um spray vazio, nem os cfc se mantiveram cá dentro. Impressionante.
Ai, o que eu sonhei com este tempo! (quando estava preso no outro, sem tempo).
A boa-nova é que está a acabar ( o tempo), e se eu quiser, ainda vou a tempo de me salvar do... bem, dizer tormento seria demasiado fácil, escolho..., unguento; porque não tendo nada a ver, sempre vos deixa a pensar até a próxima frase que até é bastante importante.
Vem aí a parte do ano em que não tenho tempo, e então provavelmente, vou pensar nos bons tempos, que passei nas férias, por exemplo nestas, de Dezembro.
Nestas coisas, do tempo e o que faço com ele, coisas ocidentais de quem se preocupa com os excessos, só há uma conclusão a tirar, que é igual à dita por António, nas suas constantes Variações: Eu só estou bem, ...

...Espero que vos tenha feito passar algum tempo,(não disse bom!), a ler isto que lamento (estou a falar do texto), esperando que achem melhores coisas para ocupar o vosso tempo, que ouvir aqui os "coisos" deste, sei lá, gajo?

27 de Dezembro de 06

pff, cadência mesmo chata.pff

2006-12-07T02:58:00.000-08:00

Foi assim

Sem mais nem menos. Vinha atarefadíssimo, apenas rápido que vou ficando barrigudo, naquela genica de quem tem alguma coisa de muito, mas mesmo muito importante para fazer. Vinha afogueado, nem a chuva me interessava, nem o passeio esburacado e até perigoso para a circulação civil. Não me debrucei sequer a olhar a serra. Era de noite, não dava para ver, e com a chuva era ainda mais difícil, (no entanto, acho que havia lua). E continuava eu, palpitante, na situação. Já a pesar os contras, e os prós que apesar de muito distantes, também ali estavam. Consegui passar um buraco e depois outro, salto aqui outro ali, planando sobre as pocinhas e molhando o cabelo, qual gel nocturno. Aproximo-me do objectivo, imóveis os dois (mais eu que ele, porque de vez em quando ele ainda se vai mexendo). Lá estava parado, cinzento, brilhante, pequenas gotículas a percorrer a sua forma vincada. Cheguei mais perto, e aqui já se sabe, coração ainda mais palpitante, nervoso já muito pouco miudinho, gastando os últimos momentos de incerteza, e…Não havia nada. Nada de multa!
Vim eu a correr do café, desesperado e até um pouco rosado, numa correria que até podia ter sido perigosa e nada? Apenas uma folha, de linhas, dobrada em quatro. Ainda pensei, eleições? Não, era apenas um papel, singelo, nada de oficial, que nele estava escrito, em letras maiúsculas,”SERA QUE PASSA AMBULÂNCIA”. Assim, só isso. Nem medo, nem dívida, nem revolta, nem acento no “a”, nem pontuação. Só um aviso público, interrogação cívica. Nada de “bofetada” sazonal que por aqui todos vamos tendo direito. Nada.
Parece que, e segundo fontes não oficiais, o polícia, não usava bigode e os furos do cinturão era ainda os de origem. Costumo e até gosto de ser rezingão e até de apontar o que está mal. Mas neste caso, dou a mão, toda e estendida, à palmatória dócil e eficaz que me deram. Mudaram-me. Sou um homem novo. Até já penso em espírito de comunidade e coisas do género. Festas populares e sardinhadas, caldo verde e jeropiga. Coisas, assim, nossas.
Obrigado senhores, por me deixarem viver com a culpa de ter sido um mau menino. Porque nestas coisas, e como dizia Nietzsche :“Damo-nos melhor com uma má-consciência do que com uma má reputação". Se bem que, este "erudito"
era alemão, e por isso estrangeiro. Portanto, não há mal nenhum em desconfiar...

2006-12-07T01:37:00.000-08:00

Formigas

Parece que a vi em qualquer lado,
Os cabelos também.
As linhas que me empurraram, são bem capazes
E as mesmas, os olhos, já os temos visto, e revisto
A roupa já a vi, escancarada e em passar, muito por aí
desigual, ver-te e nem sequer te olhar
nem querer, nem apetecer, nem nada acabado em er ou ar
como desejar ou saber, gostar ou estar
Falar-te, acho que nem isso, nem pressa, nem riso
Leva-te daqui, como te puseram à pressa
Na manta de retalhos, desse livro que não me interessa!

Luís Alves, Dezembro, 2006-12-05

2006-11-27T12:00:00.001-08:00

Natal

É ofício do diário descrever o espectáculo, alegrias
Romaria, quem dera, mas não as tem visto, só manias
Estrias e sorrisos histéricos.
Ai! Quem as podias eras tu, mas não me apareces

-Também não mereces, dizes em sons que não se esquecem

Fazes outra falta, por que vás, por azulejos e talheres, guardanapos e mulheres, tachos, garrafas de humor que faltam tanto e que falta fazem .
Tão fresquinha esta aragem de agora, sequiosa, etérea, fundamental!
Tão novo é acordar numa casa sempre igual, com o tempo sempre igual, quentinho nos lençóis e fresquinho no caminho, mas sempre igual, um chão sempre igual, humor desleal, mas com fome sempre igual, riso descontínuo, mas luz sempre igual, pedras idênticas e um ramo para um pardal, que não é o mesmo, mas é sempre igual.
Morninho de natal, como cem velinhas, bolos de imperador, rei magno e pão que nunca deu dó e que com manteiga, ó lá ló, magia jovial. Frutos de pinhas, misturas e sopinhas, massinhas e azevinho, bolinhas. Luzinhas, verde e espinhas, cortinas docinhas.
Peças, as mesmas, mas nunca será igual. O ofício agora, é o de dentro e já não pára, de férias, no Natal

Luís Alves, 27-11-2006

2006-10-27T14:37:00.000-07:00

Janelas

À volta do pescoço
À volta do pescoço
Puseram-lhe uma corda à volta do pescoço
Disse corda?
Queria dizer quadro
Quadro à volta da cabeça
Uma cara por dentro do quadro e uma corda atada ao pescoço
À volta do pescoço
Uma corda quadrada
À volta da cara, do pescoço, da cabeça
Uma armadura castanha e alumínio à volta do pescoço
Plástico à volta do pescoço
Um quadrado à volta da cara

Cortina meio aberta,
Não chegaram os olhos em frente ao cubo.
Vidro quadrado, à volta do pescoço
Um quadrado à volta da cabeça, uma corda à volta da cara, uma armadura em volta do desgosto
Levantem-me esse pescoço! Por trás da janela, há muito que a esconde-la, está o enxame, um deposto, uns alfaces sem gosto, um cubo quadrado e um herói de posto
Levantem-me esse pescoço! Ouçam o mocho, em alvoroço, que não mexe o pescoço mas a crista, à espera de uma visita, de um turista, nem que fosse
Está só, o pobre coxo, arrumado em caixotes e cartilhas, esqueceu-se da sua vida no rádio, a pilhas: filhas e bandidas! Mas continua a ocupar o posto;
Apre! Com tantas janelas a ferir o pescoço e tantas bilhas à espera de ser partidas, não há ninguém para ouvir o mocho? …

Luís Alves, Outubro 2006-10-23

2006-09-09T01:56:00.000-07:00

Lá estou eu...

Os portugueses têm de uma maneira geral, e como todos os povos latinos as costumam cultivar, as suas vaidades.
O futebol é uma vaidade, "a minha equipa é mesmo boa e ganha às outras todas, mesmo que perca!" ... discussões saudosas, horas a fio de conversas, velhas glórias e resultados de resultados passados...
O carro é outro factor de vaidade."O meu anda mais que o teu e é mais bonito!" (apesar de ser igual ao de todos os outros, já que quando saem da fábrica, os veículos são todos filhos de um mesmo deus). No entanto, o que se nota normalmente, é que em Portugal, o "nosso" automóvel, anda sempre mais que os outros. Sei lá, deve ser dos ares da nossa querida terra, ou da nossa querida casa.
Isto leva-me a outro ponto, se calhar ainda mais importante na vida dos portugueses do que o carro ou o futebol: a casa.
A casa é, em Portugal, uma instituição quase sagrada, chega a dar ares de igreja, de tanta devoção a ela aplicada. Esta sacralização do imóvel, levou à criação na língua, de uma expressão que excelentemente reflecte esta devoção profanada ao nosso tecto: "Lá em casa".Podia-se dizer apenas, "vou a casa" ou "aparece em minha casa" ou, "estive em casa". No entanto, consegue-se meter sempre um lá nestas frases.Tenho que admitir, não é fácil, é de mestre!!
O "Lá em casa" é uma expressão, que confesso me irritar profundamente. Senão vejamos. O "lá”, parece maior do que é, implica imbricações de altura, como um altar, lá em cima, lá onde judas perdeu as botas, lá longe… Portanto, algo que está distante, quase inatingível. O engraçado, é que não raras vezes, o “lá” fica situado no prédio onde se normalmente vai ao café. Um daqueles que tem gelados da olá, máquina de bolas e talvez um santinhos. Ah! E o melhor café do mundo, por um preço mesmo acessível.(mas esta
é a parte que eu gosto)
Está mesmo lá em cima. Lá no alto. Lá onde eu estou e tu não podes chegar (a não ser que eu queira e te convide, mas ficas já sabendo que só vais LÁ, porque eu deixo)
Lá é o santuário dos portugueses. Se pensarmos que vamos "lá para casa", isto transporta-nos imediatamente para outra dimensão, uma só nossa e distante. Normalmente mal decorada, (mas isso fica para outras vezes.)
Então se o lá for uma vivenda, oh lala!!! Oh mon dieu . Nesse caso, o Lá em casa, ainda sobe uns degraus. Pela "feitura", toda em material estrangeiro,inclusivé com lareira e reboco!( lareira ainda sei o que é, agora o reboco ainda ando à procura)
Um muito maior status é desde logo reconhecido e carimbado, em língua híbrida se possível.
Eu só falo sobre isto,e critíco, porque devo confessar, ninguém me convida lá a casa e quero-me vingar. Deixam-me sempre à porta. Dizem que é por uma questão de divergência de religião ou qualquer coisa do género. Acho que queriam que tirasse os sapatos à porta do altar, mas eu não fui nessa. Podia ter meias rotas que não queria mostrar. Depois há o problema das alturas, tenho medo.
Sou mais adepto do terra – a – terra, porque assim se cair, alguém me há-de ajudar a levantar*

*acho eu.

2006-08-21T22:54:00.001-07:00

Pelo menos

já sei o que eu não gosto. Já é um começo. Estará no mesmo patamar do " saber do que gosto", mas ao contrário e melhor.
Melhor,porque o que gosto, dá-me normalmente muito trabalho e é caro. Já me diziam aqui há uns anos: "ó miguel tens gostos finos". Pois,admito, eu gosto do que é fino, giro, estético. É a minha deformação, gostar do bonito.Olha,que se lixe.Por acaso até me dava mais jeito gostar do feio, por várias razões.
Aqui vão algumas, entre as quais... É mais barato porque não é estético, e como é mais barato, não tenho que ter grandes cuidados na sua manutenção, porque se se estragar compra-se outro e tocandar. Isto segue a lógica do mudar de camisa (t´shirt por passar a ferro no meu caso) ou do renovar do papel lá pelo império do azulejo brilhante, a casa de banho, lá está.
Depois, por exemplo, as miúdas feias como são menos estéticas, são normalmente mais fáceis. Não sei porque será, mas suspeito de uma questão de oferta/procura ou algo semelhante.(não é que eu saiba, porque não tenho andado por esses mercados. Eu não, porque para mim as miúdas têm que ser tão feias quanto eu ,portanto, a meus olhos repletos de narcisismo, bonitas)
O problema nem é serem feias, é o não serem estéticas. Não ter estética é o que as faz feias.Uma harmonia.....bonita.Falta-lhes a construção harmoniosa,racional. Poxa! ando um gajo a dar na escola a cultura grega durante anos, e não se aprende nada?
A questão está, na minha mesmo muito e bastante humilde opinião, na cópia. Tentam copiar modelos errados,erradissimos. Principalmente se esse modelo for a mãe. AI cruzes credo isso não.DOR!!! Que as sinto entrar pelo meu peito, as lanças da ferrugem.
Mas nisto, é como dizia o outro, essa entidade que niguém conhece, o Outro, que não sei quem será, mas até gostaria de o conhecer: Quem feio ama, bonito lhe parece e pedra mole em água dura, tanto bate até que fura, não esquecendo que, grão a grão, enche a galinha o papo.
Tirem as vossas conclusões, que eu já tirei as minhas. Dou uma pista. As bonitas,só as descubro depois. Normalmente, depois de falar com elas.

2006-07-26T17:30:00.000-07:00

Sense

São raros os iluminados, porque a luz está cara

( e a ilusão também)

2006-07-26T12:39:00.000-07:00
Incompleto

Deixo o que sobra dos materiais
No que resta das escadas
O esforço de as conduzir, ou de me guiar
É força que aplico ao subir
Tentando sempre, poupar o passo
E aproveitar no máximo
o embalo que trago

Deixo o que fica na sombra,
e só o que fica para trás
Subo seguro,evito a lomba, o buraco
Que por vezes que emburaca e me alomba

Nem tudo são escadas planas
E nem o deveriam,
depois de tantas subidas

Miguel Pimentel Alves

2006-07-26T12:36:00.000-07:00
O reboco

Aquelas faces amarfanhadas
Pintadas de histórias fechadas
Quadradas que me tentam alcançar

Foco-as agora melhor
Porque, como tinha visto antes
Iria cair de fronte, nelas
Aliciado, desmascarado...
Solto por nada me agarrar

Miguel Pimentel Alves

2006-07-16T11:39:00.000-07:00
Ultimamente

Tenho andado com uma vontade terrível de pôr as t´shirts por dentro das calças.
Isso só pode querer dizer duas coisas:
Ou estou a ficar velho, ou a influência da microsoft está-se a tornar demasiado forte.

Vá lá, ainda não estou com vontade de me encamisar

2006-07-06T18:21:00.000-07:00
Microsoft

Quando se é criança, esperamos; e porque somos o centro, observamos; que todos nos vêm falar, consolar. Vestimo-nos de novidade e somos o alvo da compreensão, da atenção, de um lento alento.

Depois, quando deixamos essa fase pueril, tornamo-nos periféricos e já ninguém fala connosco. É a perda da centralidade que nos aflige. Estar deprimido é o desejar ser criança outra vez. Estar doente, uma boa forma de recuperar essa beatitude plácida, esse gosto da infância da protecção dos residentes. Ser o centro, mais uma vez, por uma vez. Que alguém me olhe, que alguém me acuda. Estou aqui, que olhem, que me vejam! Alguns vestem, outros agem, aparecem, fazem barulho por isso. Outros descansam e calam, sonegam. Sobrevivem e calam.

É seguro, é capaz. De vez em quando, confortável. É o lugar dos encolhidos.

Miguel Pimentel Alves

2006-07-04T21:33:00.001-07:00
Precisamos é de alguém que nos sobreavalie!

Ou será que é o contrário?

Será alguém que nos avalie na nossa perfeição única?
Quem dá as notas nessa avaliação?
Será particular ou obrigada?
Pelos outros ou por nós?
Será que dá para subir a nota indo à oral?
Ou a nota já está destinada?
Se levar umas maçãs ou uns ferrero rocher no Natal, será que é boa ideia?
Ou faço do assistente que fica la trás a ver sem dizer nada?
Se chegar a horas e for perspicaz, será que fico com melhor imagem?
Acho que se me apresentar bem,subo uns pontos
Mas, com qual vestimenta,a minha, ou a do meu pai?
A do Zé Manel é bem bacana,acho que vai ser essa
Vou de carro ou a pé? Fumo ou não fumo? Bebo ou não bebo? É melhor fazer a barba
Mas aquele look de três dias também faz sucesso
Falo alto ou baixo? Estrangeiro ou nacional?
Tremoços ou amendoins? Acho que o tremoço é melhor
Mas há quem me jure que o minuim é que é o verdadeiro manjar
Vou ou não vou? Fico ou não fico? O que faço a seguir?

Não sei,
o que eu gostava,
era de uma boa maneira de acabar esta lenga lenga.

Miguel Pimentel Alves

2006-06-30T23:35:00.000-07:00
Acho que...

O álcool é legal e outras substâncias não, porque é a única droga que faz que as mulheres se tornem mais bonitas.

(esta é outra daqulas frases não originais que me lembrei quando estava estender a roupa)

2006-06-29T16:13:00.000-07:00
Música do mês

Music Video Codes By VideoCode.ORG

John Lee Hooker -Preacher

2006-06-29T15:46:00.000-07:00
"Há coisas que não se devem partilhar com uma mulher.Umas delas é a máquina de barbear"

Lembrei-me desta frase há uns dias. Devo tê-la ouvido há algum tempo, e ter-me marcado , porque de tão interiorizada, me parecia totalmente familiar. É daquelas frases que nos ocorre em instante, e que garbosos,logo pensamos ser nossa. No entanto,em conversa com uma ou duas pessoas, chega a réplica:também já a tinham ouvido,não fui original.
Não sei quem a terá dito,mas parece uma saída à Woody Allen. Esse que exorta a vida do homem comum, do dia-a-dia, não científico.
Em alguns dos seus filmes, procura encontrar o móbil da salvação do homem. Desvaloriza o factor económico e o conhecimento demasiado elaborado, menospreza ( e até brinca) com a religião, mas cita um filósofo, um autor, que já não me lembro;( desculpem lá, mas isto de uma gajo se lembrar de tudo, não é para o homem comum, mas acho que era russo ou soviético, não sei bem. Bem devia ser soviético, porque a União Soviética desmembrou-se há pouco tempo, aí nos inícios dos anos 90.A não ser que fosse antes da era comunista, e aí era imperialista czarista, ou assim uma coisa)
De qualquer forma, baseando-se nele, Woody diz que é o amor que nos vai salvar, e que mantém em esperança o Homem.

Será que, ele tem razão?

2006-06-29T10:16:00.000-07:00
A mansão escarlate

Hoje quando cheguei a casa cheirou-me bem,
depois mal
E não sei por qual
Preconceito,
Ardi e Vociferei à cozinheira
Que de experiente e prendada consorte
Havia feito o jantar, farto
ao qual não vim
Estava longe, da masmorra azulada
Então cheguei, zás pim
Fui para o quarto
E fiquei aqui, de madrugada
Mais ou menos
Assim, assim

Rogando à cozinheira
E ardendo sem fim
Que o calor da outra mansão
De vermelho e escarlate
Vinha em copos de vidro ou plástico
Que me secava a cada golo
Rodeado de um ciclo desordenado, Entusiástico!
Daquilo que sabe ao drástico, caminhadas dramáticas
vestido de formas elásticas
Que me deixaram no chão firme, molhado
mas sem colo e sem consolo
porque quanto mais adio o golpe,
mais continuo;
e confio na sorte

Miguel Pimentel Alves

2006-06-04T17:14:00.000-07:00

AluvialShopping

Vêm pelos dias em que falta para onde vão

Vêm aos pares
De mãos dadas
para se sentirem seguros
E mostrarem que o são

O delírio de dominar a suavidade
que os outros fizeram e enriqueceram
Vêm juntos, e até um pouco sobranceiros.
Vêem…… e vão…….

Como carneiros bem tosquiados
Uns em busca, outros em obrigação
A grande fonte do gozo, a abertura dos mercados
Contos contados de origens diversas
Pela injúria da cassação

Alguns, alimentando-se em frescas colheres
Vejo-os bem apresentados, degustando-se
No fosso sem linha, mas preço,
São a alegria e a satisfação

A segurança das mãos entrelaçadas
É como a suavidade que iludimos ficar sempre

Mas depois de certos arraiais é certo,
Que duros para a pele, e bons para a contemplação
Se esbatem no luar, as mãos, a suavidade
Quando acordamos, no dia mais tarde, depois da explosão
Presos no nosso próprio medo,
Porém, livres; na decisão

Por isso, levanto-me outra vez, ríspido, acção!
tenho que sair, ir outra vez, lá
Ao Lugar da sensação

Já pensei no que não preciso, mas quero-o de imediato
Não penso mais, já estou farto!
Encho-me outra vez com o mesmo hipnotismo
Quero é jorrar com o meu melhor fato
Os olhos dos outros, puros de egoísmo
A intriga , a rebelião,
no lugar do regozijo
Que é por todos, e bem conhecido,
O Shopping do Aluvião

Miguel Pimentel Alves

2006-05-30T19:13:00.000-07:00

A caixa

Como as baratas
Tac tac no seu desfilar
As fartas do calor que as move
Que desertas me vêm dar.
E os sons buscar
Toc toc, tac tac...
Praaaaaaaaac

Rijas no matraquear,
Movem-se sempre em processo presente
Para a frente, sem necessariamente direcção

O que interessa é que se movam, que deixem onde estão
Que Fujam. Vão!

Seria fácil rimar com a ilusão que me esborracha
Com a dívida, com a esmola, seria perfeito
Não rimar e dizer nada
Só falar sem prestar à quadra
A redenção que vejo, nos outros e pelos dias,
Quando falo do que não me entendem

Quando deixam o conforto não é por isso
É pelo des, que é como se supõe, a negação do estável
É o fugirem da fornalha que as corre, as despacha
O calor, fonte de novas vidas, agora estas
São de fugidas, da correria para longe

A eito! Que onde estamos já não nos conforma
E para onde vamos… não sei,
Teríamos que abrir a caixa; mas onde?
Descobrir seria demasiado suspeito
E ficando aqui, não há nada que me defronte

Miguel Pimentel Alves

2006-05-29T21:57:00.000-07:00
Vou-me lembrar

O vazio de querer estar
O estar vazio de tentar
O ir vendo, o ir estando

O vir de lá e ir passando

A vida de quem a quer
A outra, dos que já viram
Alguns quiseram; não ver, partiram
Sobrou o estar e o não querer

Vou-me lembrar
Os que quiseram estar
Os que gostavam de ficar
E os que foram para não voltar
Os que estão sem chegar
Os que vivem sem parar
Os que estavam sem olhar
Que sentiram sem falar

Vou-me lembrar
Os amigos do só-estar

( a todos os que têm que começar de novo)

Miguel Pimentel Alves

2006-05-24T10:03:00.000-07:00

Cor de rosas

As vezes, acordo tarde, só para ir a tempo de te encontrar
Outras, estou cedo sem dormir, à tua espera
Que apareças, que veja e me espante na tua surpresa

Outras, fico sem saber por onde ir, e fico à tua procura

Paro e espero que passes
Sem mostrar esperança, mexo-me sem saída
Em busca, sem movimento e à espera
Que me atraias para o cadafalso
Da novidade, da loucura que imaginas
Que me leves sempre, rasgando o embalo
E me tragas em complemento com os dias
Renovado como era, jorrando em companhia
O atrito dos errantes

Contigo e sem mais semente,
Continuo a vê-los passar, leves, em movimento
A procura do perfeito que ainda não vi
Vão indo, descarregados, portentosos
Fortes como uma ilha de fósforos
E continuam, certos do que lhes disseram
Em busca do outro mar que lhes prometeram
Dignos de convicções desbragadas
Daquelas que só as verdadeiras poderiam ser

Espero que tragam o que procuram
E me ensinem o seu ofício

Fico a vê-los, de perto, sem nada que me esconda
Por entre os abetos, (que é onde se vê melhor)
A doçura e os afectos, a convicção da ternura
De quem partiu a censura de a abraçar tanto...
E racionou o pior, por vencido em instante
O soro da fartura e a réstia do pranto

Miguel Pimentel Alves

2006-05-16T18:31:00.000-07:00

Repetições Confortáveis

Rotinei-me na arte,
do saber fazer nada
Do estar de madrugada
A olhar a parede
Que me enquadra;
Mas não diz nada
Que me esconde, da fachada
Mas que só olha e olha;
Não ensina, como a da escola
Não descola
Olha, olha
Estorva.
Suja ou limpa,
Enquanto a hora
Que passa ou vai embora
Está sempre, dentro ou fora
Acariciando a vida, de quem a explora

Miguel Pimentel Alves

2006-05-16T18:27:00.000-07:00

Espiral

Estou nessa
Na redoma que me envia e trás
Me destrói e satisfaz
Sem querer dizer
Mas que fere e apraz
Que pensa e seduz
Que joga e catrapus.
Me lança outra vez…
Aos campos nus
Naqueles que também estou
Continuo e vou
Jogando, jogando o que restou
Subindo a masmorra, negra, sem flora
Mais uma, uma vez a mesma história
Do estar sem glória
Da sensação de vitória
Da loucura da Hora
Da rigidez fria
da memória
Da sabedoria da história
Que se repete e persiste embora,
Seja diferente a toda a hora.

Miguel Pimentel Alves

2006-05-15T22:26:00.000-07:00

O primeiro poema com a palavra orvalho

Sou perfeito, mas não nessa lupa
Pareço sempre bem, mas não nesse espelho

Baleias com bossa, passam amiúde
Sinto-as pelo vibrar, nos vidros, no soalho
Atordoando a paz do filho mais velho
Da surdez do espaço e da juventude
Do avô, do neto e do escaravelho,
Ressoando no cascalho húmido e desgastado
Partido em pedra no passado,
(E) esfregado hoje pelo enteado

Inundam o ar, como o orvalho, desnecessariamente em tempo quente

E de manhã quando interessa, sem mais para gastar
O tempo fresco, a calma e a pressa
Para mais um dia em que se esbarra,
Acordo agora, à Bessa, e que carago
Que passa mais uma vez o autocarro

Miguel Pimentel Alves