Vozes que não chegam ao céu

Essa intelectualidade latente é tua, mas não me convence mais que aquelas mulheres que carregam putos que arrepiam palavras e ecoam nomes enquanto vendem cuecas de algodão quentinhas e confortáveis agora pó Inverno. Pelo menos, são naturais essas palavras ruivas ou loiras que gritam ou cantam a quem passa. As tuas, pelo contrário, acho-as da solidez de um veículo de supermercado ou de um parque de estacionamento encharcado de gritos de bebés e carrinhos titubeantes, na coisa de só durarem algum tempo. Pouco, se o que queremos é que surja qualquer coisa que valha ou que singre, e que no mínimo sem pedir mais, seja um bocadinho nova e um pouco diferente, naquela intenção um pouco ideal de rasgar o que se vai vendo, e após disso, criar o que estava em aparecendo. Há sempre o medo de não ser compreendido…dizes sempre. Portanto, aprecias a resignação estapafúrdia de gostar do que gostam os outros; das palavras dos outros, das coisas dos outros, normais demais para serem reparadas e por isso, essas tuas palavras, são normalmente demasiadas para serem ouvidas.Funestas. E principalmente, e mais que tudo, pouco motivantes. Irreais no sentido que correspondem apenas a uma ideia, jamais materializada além do físico que te compõe e enquadra. É pena. Azáfama de mudança! (ainda gritei eu, tentando. Fui ignorado. obviamente ignorado…)
Paciência. Augurava-te pelo menos um futuro nesta vida das artes e críticas e letras, de desfazer e criar de ilusões.

Mas não deu, deixa lá. Talvez fique para a próxima. Talvez.


Miguel Pimentel