Anuência de incapacidade e improbabilidade de melhoria poética
Tudo o que me soava na entranha
Foi jornada de montanha,
coisa de estância…
Jogada fácil de arcanho e gabarolice
Que se perde agora, nas horas, pelo que disse
Sobra apenas coisa fresta
Que além de não a conseguir aguentar
Pesa pela responsabilidade estranha
De não a fazer resultar
Miguel Pimentel
5 comments:
As torturas do perfeccionismo.. a palavra que poderia ser melhor esculpida, mas que as nossas mãos, humanamente limitadas,não conseguem talhar infimamente..
ei!! dublin rocks!! Love your poem!!
luv u
eh eh
Ui que pessimismo! Isso é só pra gum gajo pedir mais! (Charme de artistas!)
Pedro
potentíssimos estes teus últimos escritos!!
curti Portix; muito bons;)
Puedo entender lo que sientes... más un Soldado no desmaya Nunca,
aunque sienta que no puede más... escribes de una manera sensible,inteligente,irónica,sarcástica a veces .... Y eso es bueno!!
Eres Genial.....
A N I M O !!!!!!
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